La casada infiel
(A Lydia Cabrera y a su negrita)
Y que yo me la llevé al río
creyendo que era mozuela,
pero tenía marido.
Fue la noche de Santiago
y casi por compromiso.
Se apagaron los faroles
y se encendieron los grillos.
En las últimas esquinas
toqué sus pechos dormidos,
y se me abrieron de pronto
como ramos de jacintos.
El almidón de su enagua
me sonaba en el oído,
como una pieza de seda
rasgada por diez cuchillos.
rasgada por diez cuchillos.
Sin luz de plata en sus copas
los árboles han crecido
y un horizonte de perros
ladra muy lejos del río.
Pasadas las zarzamoras,
los juncos y los espinos,
bajo su mata de pelo
hice un hoyo sobre el limo.
Yo me quité la corbata.
Ella se quitó el vestido.
Yo el cinturón con revólver.
Ella sus cuatro corpiños.
Ni nardos ni caracolas
tienen el cutis tan fino,
ni los cristales con luna
relumbran con ese brillo.
Sus muslos se me escapaban
como peces sorprendidos,
la mitad llenos de lumbre,
la mitad llenos de frío.
Aquella noche corrí
el mejor de los caminos,
montado en potra de nácar
sin bridas y sin estribos.
No quiero decir, por hombre,
las cosas que ella me dijo.
La luz del entendimiento
me hace ser muy comedido.
Sucia de besos y arena
yo me la llevé del río.
Con el aire se batían
las espadas de los lirios.
Me porté como quién soy.
Como un gitano legítimo.
La regalé un costurero
grande, de raso pajizo,
y no quise enamorarme
porque teniendo marido
me dijo que era mozuela
cuando la llevaba al río.
...oooOOOooo...
Federico García Lorca
Federico García Lorca
Foto de la acera de Darro de Granada.
ResponderEliminarTambién recuerdo en mi blog el aniversario de su asesinato.
Un beso.
Si García Lorca hubiera dejado este único poema como legado, para los corazones femeninos habría sido el mismo gran poeta Federico.
ResponderEliminarABRAZOS.
http://enfugayremolino.blogspot.com
Para mí, su muerte fue un Genocidio.
ResponderEliminarhttp://enfugayremolino.blogspot.com
Eterno y precioso poema. Bellísimo homenaje.
ResponderEliminarUn abrazo Beatriz y Ruth.
Beatriz, grabá el poema o relato que quieras, para mi será un honor que me leas, ayer fue muy emotivo escucharte y es lo que haré a continuación.
ResponderEliminarEstoy obligada a hacer reposo con mi mano (ya lo dejo explicado en mi blog y mi ánimo no es el mejor, así que me hará bien escucharte)
Y encima leyendo a Lorca, genial! besos!!!
"Se apagaron los faroles
ResponderEliminary se encendieron los grillos"
Me encanta. Gracias
¡Hermosísimo homenaje! No podrían haber elegido mejor poema. En él se ve reflejada su maravillosa e inmortal pluma. Un GRANDE que merece todos los honores, sin lugar a dudas. Las felicito, Bea y Ruth por tan magnífico trabajo. Un abrazo, amigas!!!
ResponderEliminarhola Beatriz:
ResponderEliminarLa verdad, es que he tenido unos días algo malos...nome he encontrado muy bien, pero eso es algo normal en mi enfermedad, tengo altibajos, y días en los que no puedo ni levantarme, aún así, siempre trato de ver lo positivo de la vida y de continuar me cueste lo que me cueste.
Te he leído siempre, pero esta última semana, que además tuve médicos en Madrid, no ha sido de las mejores...pero no te preocupes, todos tenemos altibajos y yo acabo superándolos siempre.
Hoy estoy mejor, más animada y con mas fuerza, aunque aún no del todo.
Pero muchas gracias por tu interés y como siempre, leo tus entradas y me olvido de todo, me relajo y pienso que todo lo que me rodea no es nada , en comparación con otras personas, que si tienen mucho en contra y yo me siento afortunada de tener una gran familia y amigas como tu.
un beso muy grande y cuando quieras hablar conmigo te dejo el movil del trabajo: 666 398 798
Para tí, siempre estará disponible.
Gracias Beatriz
EN CUANTO A LA POESIA... ES UN PLACER ...FEDERICO GSRCIA LORCA ES ESTUPENDO, SUS OBRAS SON UNA MARAVILLA...
ResponderEliminarBESOS
¡Gracias, amigas mías, por este homenaje al grande, grande, grande Federico García Lorca! Les dejo "Jornadas de Muerte" de mi libro Lorca -memoria de la angustia-, el único que permití que se publicara aquí en Argentina.
ResponderEliminarLa luna es una osamenta
en el cielo de Granada,
un hueso que rueda
en el espejo de la madrugada.
Las ventanas se cierran
y adentro llora una gitana:
España está de fiesta
y los cobardes disparan.
La luna está muerta
y muerto el niño que le cantaba.
Una paloma vuela,
temerosa y cansada
y los hombres regresan
con las humeantes armas
dejando al poeta
más muerto que España.
Hago la salvedad que fue escrito en el contexto de una época, unos años amargos que vivieron mis hermanos españoles a quienes abrazo con el corazón. Gracias otra vez.
Emilio, Bingo! AJJAJAJA
ResponderEliminarYa sabes que te visité y me gustó mucho tu entrada de Federico.
Gracias por tu visita y tus palabras.
Un abrazo, amigo.
soy laura, Halcón, Pato, Gómez, Diana, Elena, Julio,
ResponderEliminarMUCHAS GRACIASSS, DE CORAZÓN POR VUESTRAS PALABRAS Y POR VUESTRA CERCANÍA QUE ME HACE MUY FELIZ.
JULIO,
ese poema tuyo que has escrito en la respuesta voy a grabarlo y a publicarlo junto a esta entrada para que no se pierda. Gracias amigo mío.