Aquí puedes oír la grabación, mientras lo lees.
By Estelle Talavera Baudet
Tiembla con pasos felinos el agua de los
charcos.
A mis pies un lecho de hojas amarillas,
muertas, de árboles que, dormidos por
el frío,
han perdido su manta.
Desvestidos de escarcha,
sus brazos alzados
petrificados al segundo de clamar,
piel de cortezas medio rotas en el grito
del
esa pose eléctrica y muda.
Todo yace en las luces ausentes de farola.
Noches muy negras sin nieve aún,
cielo pintado de salmón oscuro.
Los semáforos cambiando de
color para nadie.
Baile lento de rascacielos en
noviembre,
con tintineos rojos, ámbar, verdes,
en el lento avanzar de la escarcha.
Duermo noches a
intervalos frente a sus copas,
ramas alborotadas, sus
frentes marchitas de árboles cercados,
callados, acotados en sus parques
calados de aire de fantasma,
así, en plena noche urbanita.
En la cabina de teléfono un indigente
en posición fetal,
duerme sus pies negros contra el cristal;
las horas que tiemblan y palidecen
y mueren sin morfina.
El timbre ausente de un teléfono roto,
arrancado, le despierta
y, por un segundo,
piensa, absurdamente,
en ponerse albornoz, zapatillas y correr a
descolgar.
La noche larga cruza Madrid
creado por Estelle Talavera Baudet
03-mar-2012
Hace ocho años dejé Madrid y este poema me ha situado de lleno en mi ciudad... Gracias por al magia del poema.
ResponderEliminarComo siempre, un gusto dejarse mecer en tu voz, Beatriz, con un poema tan auténtico y bello como este de Estelle a quien felicito igualmente y a Ruth, por esa música que toca la fibra.
Besos a las tres
Buffff., lo siento tan cercano, hay tanta gente durmiendo asi...antes eran las grandes ciudades como Barna o Madrid quién se llenaban, ahoa es todo el pais... pronto seremos muchos más...que tristeza!!!El poema es precioso!!
ResponderEliminarUn abrazo Bea, Ruth
Gracias a Beatriz y a Ruth, ha sido una grata sorpresa... :)
ResponderEliminarUfffff, precioso, duro, precioso, agónico, precioso, real, precioso y.....sinceramente......genial!
ResponderEliminarGracias!
Roser
Que hablen de uno es espantoso. Pero hay algo peor: que no hablen
ResponderEliminar(Oscar Wilde)
Felicitaciones a Estelle, casi pude latir en el escrito, y con audio, voz...inmejorable.
Buena semana, besos
Una bella descripción de la noche inerte, noche agitada por la vida que pasa desapercibida a los ojos mundanos, no a los del poeta. Un bello texto expresado con una cálida voz.
ResponderEliminarBesos
Inmersa en sus calles he quedado y aunque hace mucho que no bajo a Madrid de noche, te puedo decir que acabo de volver. Muy bello texto. Felicitaciones a las tres por tanta genialidad.
ResponderEliminarBesitos.
Hermosa manera de contar Madrid.
ResponderEliminarSaludos!
Sin duda, la belleza reside en los ojos de quien es capaz de no quedarse en mirar, sino ir más allá y llegar a ver y a sentir todo aquello que escapa al común de los mortales. Una mirada que me ha hecho reflexionar y pararme a mirar hacia mi interior para preguntarme con qué ojos miro yo...y he sentido un escalofrío mientras en mi conciencia resuenan como un eco lacerante la rotundidad de estas diez palabras: "las horas que tiemblan y palidecen y mueren sin morfina". En Madrid, como en cualquier ciudad del mundo, belleza y sordidez caminan sin que se crucen sus caminos...
ResponderEliminarEn mejor periplo nocturno que he leído sobre la noche en una ciudad.Un beso. carlos.
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