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lunes, 17 de enero de 2011

Ángeles Mora - ¿Las Mujeres son Mágicas?

Poeta española nacida en Rute, Córdoba, en 1952.


Del libro: ¿Las Mujeres son Mágicas?

de Ángeles Mora,
(Cuarto poemario)  

Casi un cuento                        

Él susurró que lo mejor sería
no enamorarse,
ella no le llevó la contraria,
para qué si se sabía vencida.
Ante todo se dejó acariciar
por sus manos manchadas de ternura.
Eso sí,
no se enamoró de sus manos.
Más tarde no impidió que sus labios
muy lentos la abrasarán,
pero tuvo cuidado,
no se enamoró de sus labios,
y aunque tampoco se opuso a que su lengua
la hiriera sin remedio,
no se enamoró de su lengua
ni de sus ojos ni de su voz
ni de la palidez que le subía a la cara
entre los besos,
esa palidez que a ella más y más la arañaba.
Pero tuvo cuidado y no se enamoró.
No, no se enamoró.
Para qué si se sabía vencida.
Una y otra vez volvieron a encontrarse.
Sin amor.
Eso sí,
                                       felices como niños.
                                                                                     Ángeles Mora




Vive en Granada desde comienzos de los ochenta donde obtuvo su Licenciatura en Filología Hispánica por la Universidad de Granada.
Publicó su primer libro de poemas cuando aún era estudiante de Filosofía y Letras y desde entonces ha incursionado en la llamada Poesía de la Experiencia junto a importantes autores. Es Presidenta de la Asociación de Mujer y Literatura Verso libre y miembro numerario de la Academia de Buenas Letras de Granada.
En el año 89 obtuvo el Premio Rafael Alberti de poesía por su libro «La Guerra de los treinta años» y en el año 2000 el Premio Internacional de Poesía Ciudad de Melilla por «Contradicciones, pájaros».
Otros libros de su obra poética son:
 «Pensando que el camino iba derecho» 1982,
«La canción del olvido» 1985,
«La dama errante» en 1990,
«Silencio» en 1994,
«Elegía y postales» en 1994,
«Cámara subjetiva» en 1996,
«Canto de sirenas» en 1997 y
«Bajo la alfombra» en 2008.

domingo, 21 de noviembre de 2010

Ángeles Mora - Pesadilla equivocada




 Pesadilla equivocada 


Mañana volverás a entrar por esa puerta, con ojos cargados de la misma ansiedad y un corazón que latirá desbocado martilleándote las sienes. Cerrarás la puerta sin hacer el menor ruido y te sentarás en el sofá esperando a que tus pupilas se acostumbren a la penumbra que reinará en la sala.
Tu respiración agitada interrumpirá tus palabras y te pediré, con voz pausada, que intentes serenarte. Cruzarás la pierna derecha sobre la izquierda, estirarás tu falda hasta que oculte tus rodillas y respirarás hondo, dos veces antes de romper a llorar. Sacaré del bolsillo de mi americana un pañuelo bordado con mis iniciales y tus lágrimas, lo mancharán de maquillaje.
Con manos temblorosas sacarás de tu bolso una botella de agua y darás pequeños sorbos que lograrán tranquilizarte.
Me contarás tu sueño, esa pesadilla que atormentará tus noches como un bucle diabólico del que no consigues escapar.
En lo recurrente de tu sueño correrás por un pasillo largo y oscuro repleto de puertas que nunca se abren… ni se abrirán. Con lágrimas en los ojos me contarás que notas una presencia que te persigue y que no hay llanto o súplica que la conmueva ni gritos que traigan ayuda para tu suerte.
Mañana despertarás de tu pesadilla, te vestirás, apresurada, con la misma falda del día anterior y entrarás por esa puerta esperando que yo te escuche y que mi título de doctor te otorgue una solución.
Me pedirás el secreto para tener control sobre tus sueños, para poder abrir una de esas puertas que te libere de tu tormento.
Te diré que no puedo hacerlo… y confesaré la verdad aún sabiendo que acabará con tu cordura.
Te convencerás de que tengo razón y de que la pesadilla nunca dejará de repetirse porque, en realidad, yo siempre he sido el sueño y tu vida real es ese pasillo sin escapatoria.