Aquí puedes oír la grabación, mientras lo lees.
By Estelle Talavera Baudet
Tiembla con pasos felinos el agua de los
charcos.
A mis pies un lecho de hojas amarillas,
muertas, de árboles que, dormidos por
el frío,
han perdido su manta.
Desvestidos de escarcha,
sus brazos alzados
petrificados al segundo de clamar,
piel de cortezas medio rotas en el grito
del
esa pose eléctrica y muda.
Todo yace en las luces ausentes de farola.
Noches muy negras sin nieve aún,
cielo pintado de salmón oscuro.
Los semáforos cambiando de
color para nadie.
Baile lento de rascacielos en
noviembre,
con tintineos rojos, ámbar, verdes,
en el lento avanzar de la escarcha.
Duermo noches a
intervalos frente a sus copas,
ramas alborotadas, sus
frentes marchitas de árboles cercados,
callados, acotados en sus parques
calados de aire de fantasma,
así, en plena noche urbanita.
En la cabina de teléfono un indigente
en posición fetal,
duerme sus pies negros contra el cristal;
las horas que tiemblan y palidecen
y mueren sin morfina.
El timbre ausente de un teléfono roto,
arrancado, le despierta
y, por un segundo,
piensa, absurdamente,
en ponerse albornoz, zapatillas y correr a
descolgar.
La noche larga cruza Madrid
creado por Estelle Talavera Baudet
03-mar-2012
