"Si pudiera permanecer, en el desgaste oblicuo que la luz hace cada mañana,
en mi ventana de prisionero, tal vez declararía en contra de mis sueños, pero no lo haré. Yo creía que escribiría poesía, pero a Ella se le sirve; se le entrega el alma, el insomnio, un cuello de mujer, la última salida, los señaleros en la niebla, los bosques que encuentro en tu mirada, todo, todo, y entonces brota con su júbilo insensato. La imagen es su sangre, la dimensión aurística su cometido; más allá de eso, no la intento comprender pues se me aparta. Mi poesía solo ES, yo soy su amigo; a veces, cuando nadie se percata, puedo sentirme su oficiante, su oscuro sacerdote, su tinta echa de piel si me permite, nada más; quizás a eso también pueda llamársele poeta…"
Hernán Sánchez Barros
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Beatriz Salas Escarpa